J'suis pas sûre d'vouloir crever, mais je n'veux pas non plus de cette vie.

Des mensonges. 
Des mensonges élaborés dans une tête rongée par des songes, des mensonges.
Des secrets, du silence pour écraser les regrets d'une bien trop mauvaise danse.
Du théâtre et des jeux pour protéger les vérités d'un combat trop fiévreux.
De l'ennui, de l'ennui pour rire et puis pleurer, pour survivre à la nuit.
Du semblant pour bercer, pour sauver une peau abîmée, mutilée par le vrai.
Des tromperies, des tromperies et quelques verres pour avaler des vérités endolories.
De l'ivresse, de l'ivresse pour les vérités mal digérées par une piètre traîtresse.
Des inventions, des voyages imaginés qui sonnent comme des lamentations.

La vie n'est plus qu'une histoire de fesse dans laquelle on dit "je t'aime" parce qu'on s'emmerde. Nos rencontres ne sont plus qu'une affaire de cul dans lesquelles nous nous persuadons de l'existence d'un sentiment, d'un lien qui nous permettra de n'plus penser que nos vies n'valent rien.